UM CANTO PARA OS HOMENS

Somos homens, martelos nas mãos!

Abraçaremos uma revolução sem fim,

Feita de fogo e jovens,

Uma coisa estúpida como a paixão.

Não haverá um alquimista louco,

Ajeitando seus óculos dourados,

(Esse é um dos mais contínuos movimentos revolucionários).

Não haverá mais a escolha entre o certo e o incerto

Descobriremos no “certo” o nosso oposto

E marcharemos bravos, em busca do caos.

Bravos!

Morreremos de fome e de amor.

Bravos!

Morreremos aos pés dos deuses e dos vermes.

Bravos!

Mataremos todo arquiteto lúcido.

Bravos!

Destruiremos gênero e cor.

E nunca venceremos, nunca a glória,

Nunca a honra, nunca o prazer.

A humanidade do homem

Está no porre e na ressaca,

Na derrota, sobretudo.

E ao grito do nosso ultimo capitão

Eu aguardo sozinho, ouvindo os passos do inimigo.

“À derrota, miseráveis! À derrota!”

Uma Estadia na Europa

I

Rouca a voz me saiu vermelha.

Rouco projetei linhas retas,

De um mundo integro e forte.

Rouco cantei à Internacional,

E rouco beijei a boca de Heitor.

II

Éramos parte do grande espectro,

Rondando como índios do terceiro mundo,

Nus, dançamos entre os bárbaros,

Fizemos saltar monóculos, torcer os rostos brancos,

E enrubescer um culto gálico.

III

E éramos livres, índios e cossacos,

Unidos pela foice que fazia correr cadáveres.

Chutamos os versos de Quiron, o sábio,

Buscamos a turbulência,

Nos imiscuímos com os deuses bárbaros.

IV

Forte, tomei uísque entre companheiros,

E chá da tarde com os inimigos,

Emplumei-me ao som de cristais e dores,

Cresci entre as pulgas de albergues

E flertei com o Ancien Régime

V

Voltei como um vulcão perdido,

Já não era eu o mesmo índio?

Meu russo tinha um sotaque francês,

E eu estendia a bandeira do Partido,

Sussurrando versos bíblicos.