Não sou
homem de nomenclaturas vãs, de caracteres vazios, de tristezas
urbanas. Tenho suspiros silvestres e pasto nas tardes ensolaradas.
Meu pai era um poeta febril, um doente da vida. Eu canto as manhãs
que me acordam com cantos selvagens. Não sou homem de divagações,
meu pai, não entendo o sublime. Por isso lhe dirijo todas as
palavras que escrevo, pois desenterro cadáveres melhor que
metáforas.
Como
pensar que já teve força de me carregar no colo, de me encantar a
mãe e de lhe dar prazer. Como pensar na tua carne quente, na
respiração ofegante, no poder da vida. O velho espectro morto
jovem, uma aparência de dar dó. Sou eu mesmo seu filho? Mas as
línguas todas cantam quando eu passo: “Lá vai o filho do espectro
que anda perdido como o velho pai. O olhar é doente e vadio, e se
são outros becos que anda, ainda é nos becos que vai”.
Imagino o
meu tambor calando tua flauta, carregando o ar de um som corajoso.
Mas covarde é o ar que se vai com o vento, e prefere bailar sob seus
acalantos. E sou louco batendo na tampa do mundo sob sua regência ó
defunto, sob seu próprio túmulo.
