Bato a prosa como quem bate o ponto, simples, seco, tonto.
Que o dia é belo ouvi da minha mãe, que o mar é bravo senti com a própria pele.
Em 1998 uma mulher disse que eu deveria ser poeta. Em 1998 eu respirei cigarro e desisti da vida.
Quem não acorda às cinco da manhã para respirar fumaça, não sabe o que é poesia.
Malditos as crianças e os poetas, pois deles é o reino dos céus.
Quanto a mim, tenho trabalho a fazer.
